Terror Convencional...

Durante cinco días estuvo en el escritorio de mi PC.

La primera vez que leí algo sobre ello en Internet, en algún sitio, mi corazón se hundió. Fósforo blanco en Falloojeh. No sabía nada sobre el fósforo blanco, naturalmente, y una parte de mí no quería conocer los detalles. Intenté bajar la película cuatro veces y fué casi un alivio cuando perdí la conexión las cuatro veces.

E. también había oído algo sobre la película y finalmente uno de sus amigos la trajo en un CD. El y E. se encerraron en la habitación con el computador para ver el breve documental. Media hora más tarde E. salía con un aspecto pálido, sus labios apretados en una línea recta, que es el aspecto que tiene cuando está preocupado... pensando en algo de lo que prefiere no hablar.

“Hey, yo también quiero verlo", le dije, medio descorazonada, detrás suyo, mientras él acompañaba a S. hacia la puerta.

“Está en el escritorio, pero no creo que quieras verlo", dijo E.

Evité el ordenador durante cinco días porque cada vez que lo encendiese el archivo podría atraer mi vista y llamar mi atención... bien lastimero, empezando a ser visto, o bien enfadado, condenando mi indiferencia.

Sólo que nunca era indiferencia... era una especie de pavor que se asentaba en mi estómago, haciéndome sentir como si me hubiese tragado una docena de pequeñas piedras. No lo quería ver porque sabía que contenía las imágenes de los civiles muertos que ya tenía en mi cabeza.

Poc@s irakíes han dudado alguna vez del uso de armas químicas por los norteamericanos en Falloojeh. Durante más de un año hemos estado escuchando terroríficos relatos de gente quemada hasta los huesos. Solamente que yo no quería que fuesen confirmados.

No quería que fuesen confirmados porque confirmar las atrocidades que ocurrieron en Falloojeh significaba verificar lo perdidos que estamos como irakíes bajo la ocupación norteamericana y que increiblemente inútil es el mundo en general, la ONU, Kofi Annan, las organizaciones humanitarias, los clérigos, el Papa, los periodistas,... quienquiera que nombres, hemos perdido la fe en él.

Al final reuní suficiente coraje para verlo y ha traido a la vida mis peores temores. Verlo fue casi una experiencia invasiva poque sentí como si alguien se hubiese arrastrado dentro de mi mente para dar vida a mis peores pesadillas. Imagen tras imagen de hombres, mujeres y niños, tan quemados y marcados que la única manera de diferenciar los varones de las mujeres, y los niños de los adultos, era por los vestidos que llevaban, ropas que estaban inquietantemente intactas, como si cada cuerpo hubiese sido quemado hasta los huesos y vestido despues amorosmente con sus atuendos cotidianos, el camisón de lunares con cuello de encaje... la bebé en su pijama de algodón, pequeños pendientes para pequeñas orejas.

Algun@s parecían haber muerto casi pacificamente, mientras dormían, otros parecían haber pasado por un gran sufrimiento, piel completamente quemada cayendo de huesos chamuscados.

Me imagino cómo debe haber sido para algun@s de ell@s. Probablemente estarían acurrucados en sus casas, algun@s de ell@s, decenas de miles de ell@s no pudieron dejar la ciudad. No tenían transporte, o, simplemente, no tenían dónde ir. Se sentaron en sus casas, confiando en que lo que se decía de los norteamericanos fuese verdad, que a pesar de sus grandes máquinas e infinitas armas, fuesen también humanos.

Y entonces empezaría la lluvia de bombas... el wooooosh de los misiles cuando caen y el sonido de la explosión cuando golpea su objetivo... y no importa lo preparad@ que creas que estás para esa explosión, siempre te hace estremecer. Me imagino a sus hij@s tapándose los oídos y algun@s de ell@s llorando, intentando cubrir los mecánicos sonidos de la guerra con sus más humanos lamentos. Me imagino cómo el miedo se incrementa según los tanques se acercan y los aviones vuelan más bajo, y los padres buscan un@ en la cara del otro del otro una solución, una escapatoria del terror. Algun@s probablemente decidieron esperar dentro de sus casas y otr@s deben haber salido desesperad@s, temiendo la lluvia de cemento y metal y pensando que sus probabilidades eran mejores al aire libre que confinados en unas casas que en cualquier momento se podían convertir en sus tumbas.

Eso es lo que nos decían antes de que vinieran los norteamericanos, durante un ataque aéreo es más seguro estar fuera de la casa que dentro de ella. Dentro de la casa, un misil cercano convertiría las ventanas en miles de pequeñas dagas y las paredes se podrían derrumbar. En el jardín, o incluso en la calle, sólo te tienes que preocupar de la metralla y los escombros si la bomba es muy cercana, pero ¿qué probabilidades hay de eso?
That was before 2003… and certainly before Falloojeh.

Esto era antes de que hombres, mujeres y niños dejasen sus casas sólo para ser engullidos en una lluvia de fuego.

El año pasado escribí sobre Falloojeh y dije:

“Se habla del uso de bombas de racimo y otras armas prohibidas.”

Inmediatamente fui atacada con un aluvión de e-mails de norteamericanos diciéndome que era una mentirosa, que no había ninguna prueba y que de ninguna manera norteamericanos harían algo tan atroz. Me pregunto cómo estas mismas personas justifican esto ahora. ¿Están impactados? ¿O se dicen a sí mismos que l@s irakíes no son personas? ¿O, simplemente, lo niegan?.

El portavoz del Pentágono ha dicho recientemente:
"Es parte de nuestro arsenal de armas convencionales y lo usamos como cualquier otra arma convencional".

Esta guerra ha redefinido la palabra convencional. Ha llevado la atrocidad a otro nivel. Todo lo que hemos estudiado antes está obsoleto. "Convencional" se ha convertido en sinónimo de terrorífico. Las armas convencionales son esas que se comen la piel en un resplandor blanco; métodos convencionales de interrogatorio son esos practicados en Abu Ghraib y otras cárceles de la ocupación...

Bastante simple, terror convencional.

- posted by river @ 1:32 AM